CAZURRO

Me consta que alguna gente se pregunta por qué me llamo Cazurro. Incluso hay quien, en un alarde de piedad, me ha compadecido por serlo. Puede que tenga razón en compadecerme, pero no era mi intención automancillarme, creánme. Simplemente, un buen día me dio por escribir un comentario en un blog, y, a la hora de firmar, me decidí por hacerlo como Cazurro. Ahora me doy cuenta de que, lo que en realidad debería haber escrito es Un cazurro. Seguramente, ni aun así me hubieran entendido bien, pero habría estado mucho más cercano a lo que yo quería expresar: uno de León.

Porque cazurro es utilizado como gentilicio oficioso para los que hemos tenido el azar de nacer en la provincia de León. Y, pese a la definición de la RAE, ser cazurro no se entiende aquí como algo negativo. O, al menos, tan negativo como en el resto del país. Es cierto, no suena demasiado bien, pero aquí, por la fuerza de la costumbre, llega a ser incluso eufónico y se usa con bastante frecuencia, a veces incluso en plan cariñoso. El significado de cazurro reflejado por la academia (necio, tosco, zafio, vulgar, corto de entendederas…) no es lo que aquí entendemos por ser cazurro. Es, más bien, la acepción menos usada de cazurro, aunque también viene en el diccionario (terco, obstinado), la que entendemos los leoneses cuando nos llaman así. Y, la verdad, no nos ofende demasiado (a mí, al menos). Porque, al fin y al cabo, las verdades no ofenden. Y si hay algo cierto es que la gente de por aquí somos muy obstinados, y nos cuesta mucho cambiar de idea. Obstinados y orgullosos. Lo que, en mi opinión, no es que sea una combinación que augure cosas demasiado buenas, la verdad, pero es lo que hay.

El origen del término cazurro es curioso, aunque incierto (dicho sea de paso, eso es lo bueno de los orígenes inciertos: que cada uno puede quedarse con la versión de la historia que mejor le parezca). Les voy a contar mi versión preferida, que, sinceramente, tiene tantas posibilidades de ser cierta como cualquier otra. Cuenta la leyenda que allá en los azarosos años en los que los inmigrantes venidos en patera comenzaban a invadir la península (hablo del episodio I, en el siglo VIII) no encontraron resistencia digna de ese nombre hasta llegar al norte de España. Nuestros amigos magrebíes se pegaron un paseo desde el Guadalete hasta las montañas del norte de León, sin mayores contratiempos que la falta de dátiles. Pero hete aquí que en estas tierras montañosas empezaron a encontrarse con que la gente no se dejaba matar pacíficamente, ni siquiera en el nombre de Alá, y plantaba cara de manera obstinada. A ello ayudaba el terreno, claro, porque el norte de León es una zona bonita para ir de excursión, pero es dura para vivir, y para pelear puede ser, directamente, imposible. Y mucho más teniendo en cuenta que los moros no habían encontrado un paisaje así hasta la fecha. El caso es que los moros acabaron pasando, pero ya se fueron haciendo una idea de lo que les esperaba en Covadonga. Y, como estuvieron una temporada por estos lares, acabaron dándole un nombre a la gente de la zona: qad’ur. Que se podría traducir literalmente como “el-que-no-cesa”, y más coloquialmente como “estos-pesados-de-los-leoneses-que-no-dejan-de-dar-por-el-culo” (ya les advertí que era una traducción coloquial y un poco libre).

Y los quad’ur de entonces, por mor de la evolución de aquel protocastellano que fagocitaba palabras allá donde las encontraba, sin importarle demasiado el origen, somos los cazurros de hoy. Con un carácter que ha cambiado, más para nuestra vergüenza que para nuestro orgullo, muy poco en estos doce siglos.

Así que ya saben por qué a los leoneses nos llaman cazurros: porque a los integrantes de un ejército invasor de hace 1.200 años les asombró el carácter de la gente de mi tierra lo suficiente para ponerle un nombre. Uno de esos apelativos a mitad de camino entre el reconocimiento y el insulto. Al fin y al cabo, después de un buen amigo, nada mejor que un buen enemigo.

De todas formas, que nadie piense que esto es un alegato regionalista, porque nada más lejos de mi intención. No me siento especialmente orgulloso de haber nacido aquí. Eso ha sido un azar, y punto. Pero tampoco puedo evitar que el haber nacido aquí me haga, en parte, como soy. En cualquier caso, eso me ha venido dado, y no he tenido nada que ver. Lo único que depende de mí es, al menos, comprender por qué soy como soy, y asumir que ser cazurro tiene sus partes buenas y sus partes malas. Somos obstinados, sí. Y tercos, también. Reacios a cambiar, y esto, a la larga, nos trae más problemas que ventajas. Pero también, en determinadas situaciones, hay que ser terco, y hay que obstinarse en clavar los pies en el suelo y aguantar la embestida. Sin quejas, sin excusas, pero sin ahorrarse ningún esfuerzo, y sin retirarse antes de tiempo. En situaciones desesperadas, pueden estar seguros de que quisiera a mi lado a un cazurro [1]. Para la normalidad (es decir, para el 99,9% del tiempo), acéptenme un consejo: aléjense de ellos (nosotros), porque no les traerán (traeremos) nada bueno.

Aun así, por favor, tengan en cuenta lo que están diciendo cuando vuelvan a llamar a alguien cazurro. Porque el sentido peyorativo del cazurrismo no es más que una parte del significado real de la palabra.

Y tengan en cuenta, también, que somos lo suficientemente obstinados para conseguir cualquier cosa que nos propongamos. Probablemente, algún día los cazurros dominaremos el mundo (de hecho, si eso no ha pasado todavía es porque aún no nos hemos puesto de acuerdo entre nosotros [2])

Avisados quedan.

Palabra de un cazurro.

[1] La foto es de un monumento situado en el centro de León. Representa a Don Alonso Pérez de Guzmán, conocido también como Guzmán el Bueno, gobernador de Tarifa durante el reinado de Sancho IV de León (sí, hasta allí llegaba el Reino de León, ya ven). En 1294, Tarifa fue sitiada por los benimerines, que hicieron prisionero a Pedro Alonso Pérez de Guzmán, hijo del gobernador. Los musulmanes le propusieron al tipo de la estatua un trato: la vida de su hijo a cambio de la rendición de la ciudad. Don Alonso no sólo rehusó, sino que, con un par, les lanzó por la muralla su propia daga, por si no tenían con qué darle matarile a su vástago. No me dirán que no es un buen ejemplo de cazurrería...
Siglos después, al bueno de Don Alonso le hicieron esta estatua, en la que aparece en el trance de ofrecerle a la morería el puñal con el que despachar a su hijo. Lástima que ya casi nadie por aquí recuerde esta historia.

Aunque, eso sí, los benimerines no pudieron conquistar Tarifa.

[2] Ya sé que ponernos de acuerdo todos los leoneses es algo que no ha pasado en toda la historia, pero yo no pierdo la esperanza. Soy un soñador.